Le blog littéraire de Yann Venner

Même parti très loin
Je ne sais quel est le plus réel,
De ma mémoire ou de mes routes,

Quel est le vent qui pousse ces bateaux
Quelle est la mer
Qui pousse ces oiseaux.

Suis arrivé près des lagunes ocres
Où la patience des sauriens ruminait
Le long enfantement de l’homme.

Ainsi de toi, lointaine jusqu’à moi :
Ta main est ce serpent lacustre
Dont la peau frissonne au soleil
Au cœur des frontières du monde.

La terre finira-t-elle
Par aller au ciel ?
Et quand s’éteint
Le nuage qui souffre,
Se tait alors la vie
Chantée dans l’univers.

Les étoiles dans tes yeux
Succombent
Peu à peu
Peu à peur.

La nature, en larmes,
branche morte,
Sans arbre nouveau à offrir.
Et moi, je pleure
Sans arme
Triste à souffrir.

La terre tourne bleue,
Blessée,
Dans un soupir.

Seuls tes yeux me chavirent
Vers un ailleurs
Où le ciel et la mer
Sont joints à l’infini.

Ton regard me saisit
A l’éclat d’un mirage
Comme s’effacent en rêves
Une féérie d’univers.

Tu te replies alors
Au-dedans de l’extase
Et me laisses sevré
D’espaces infinis

Ô lointain pays de tes yeux
Où ma patience se déroule
Où mon espoir se réverbère
Pour sentir en nous s’apaiser
Le ressac de toutes les mers

Goûter enfin avec toi
la trêve des gouffres
Le repos des volcans.

A l’aube claire de ta bouche
J’ai bu les parfums enneigés.
Tes lèvres ont cherché la réponse
à la question jamais posée,
Balbutié des perles de givre.

Un fruit de glace
Brille dans le matin,
goutte après goutte
abreuve nos caresses.
Nos deux haleines ondulent
en guirlandes.
Le brouillard de la chambre
est semé de nos rires
Et sur nos corps
Tremblants et nus
Des flocons d’oiseaux
Se sont abattus.

·         Le plus beau des oiseaux...?

- L'ornithographe,

puisqu'il a des plumes et que le ciel est sa page.

De plus, c'est le seul oiseau qui écrive,

sans laisser de trace !

- Si nous pouvions faire la même chose quelquefois,

et simplement chanter,

comme l'oiseau.

- Effaçons-nous devant l'ornithographe,

et de nos yeux si-lents-cieux,

admirons ses troublants,

invisibles paraphes.

APPASSIONATA

J'ai tout un clavier dans la tête

une harmonie d'étoiles filantes

dedans mon âme une tempête

au bout des lèvres une amante.

C'est pour t'avoir vue
penchée à l'ultime fenêtre
que j'ai compris et que j'ai bu
tout un abîme.

Tu me montras tes bras
tendus vers la nuit
et tu as fait que depuis
ce qui en moi te quitta,
me fuit,
n'est plus.

Ton geste fut-il la preuve
d'un adieu si grand ?
Si vrai, qu'il me changea en vent
de sable versé dans le fleuve
de l'oubli ?

C'est le trop tard, le trop tôt,
qui de tes formes décident.
Tu les habilles, rideau,
robe du vide.

Je reste l'étourneau,
inconsolable enclos
de rides.

Sens-tu le parfum de la lune ?
Il est pour toi
descendu ce soir

Telle une écharpe bleue
roulée
puis déroulée
en volute apaisée
le parfum de la lune
enlace
ta nuque fine

Lui seul
te réchauffe

Tu veux le caresser
Ce souvenir de sable
qui vient de s'envoler

Mais fidèle
il revient chaque soir
sur ta peau se poser
comme un papillon bleu
pour saluer ta beauté.

Fleur à ma porte
à ma portée
elle m'effleure
telle une portée de notes
aux vers sibyllins.

Rose de désir rose
rose désirée
rose où accrocher
ma peine montée
en épingle.

Poème pour une épine
poème pour une énigme
voilà notre but incertain

Produire du sens
hors des chemins de la science
hors de toute vérité fabriquée

Une rose frappe à la porte
et tout l'univers
est aux aguets !

Haute fleur de lumière
La chaleur des nénuphars
S’élève jusqu’à ton cou.

Tu arrives vers moi
toute ensoleillée d’existence
Bouche emplie de fraîcheur d’herbe.

Tu es l’aube dans mes bras.

Nous n'irons plus mourir de langueur
à des milles de distance
dans nos rêves bourrasques
des filets de sang
dans la soif craquelée de nos lèvres
les épaules baignées de vols de mouettes
non !
J'irai te chercher nous vivrons sur la terre.

Coule-moi dans tes mains de soie
tête la première pour ne plus revenir
si ce n'est pour remonter
debout à ton flanc
nouveau venu de l'amour du monde.

En fidèle marin
sur les chaloupes de la nuit
je pêche
les songes qui dérivent.

Quand le jour s'éteint
l'océan enveloppe mes rêves.
Je chavire alors dans ses vagues
et nage vers le levant.
J'aime écrire entre ses lignes
changer d'horizon.

Dans les brumes du matin
je t'ai vue baigner nue
et au soleil naissant
apparaître
poitrine dressée
nouvelle femme
dans l'immensité.

D'un petit signe
tu m'invites
vers un rivage inconnu.
Je pose alors
ma plume et léger
vole vers ta caresse
pour découvrir
tes lignes
à l'horizon.

LA BELLE ABSENTE

Je t’imagine là comme un souffle tranquille
Robe et abeille bleue je t’imagine là

Dans la respiration paisible de la ville
Dont les arbres tremblants s’endorment dans le froid.

Je t’imagine seule à l’angle du carreau
Sous les nuages bas tu traces dans la buée
Des lignes délicates pour me dire ta pensée.


Je t’imagine seule au seuil de ton ivresse
Lointaine et disparue dans la nuit sans jeunesse.

Je t’imagine lasse, et poussée par le vent
Courbée sous le fardeau de fumées trop épaisses
Il fait si froid dans la ville ce soir.

Je t’imagine là présence inavouable
Front fleuri de la vie qui s’offre et qui se prend
Je t’imagine là comme inimaginable
Je t’imagine là quand ton souffle est absent

Le temps d’écrire un doux message
à l’infini,
l’oiseau que j’avais mis en cage
est reparti.

Soliloques du désespoir
il s’est enfui ;
course folle à broyer du noir
le soleil luit.

La parole a quitté le livre
au crépuscule ;
la page est blanche de sons ivres
qui basculent.

Sous les paupières de l'horizon
Flottent nos rêves.
Errant parmi les vagues
Se posent tes doux pas
Qui viennent danser
A mes lèvres.
Les algues chantent
Il fait soleil
Parmi le sel et les embruns.
Caressée par la soie du vent
Frémit la chair des coquillages.
Et sur le sable de la plage,
Sortis de l’eau,
S’ébrouent nos corps
Coquelicots.

Tu plonges

parmi les éponges

et tu t'effaces,

Sirène tu n'es plus

qu'un songe

à la surface.

Tu m'a conquis,

mon pays n'est plus mon pays,

le paysage s'est enfui.

Tous les chemins ramènent au même lieu :
toi

Le voyage est cheval d'illusion

Les braises du monde noircissent son pas démesuré.

Elles brûlent nos langues inquiètes

En lui-même, le poème se cherche,

il est cette eau noire qui nous éblouit

lorsque nous lui restituons

une lointaine lueur d'étoile :

ta lueur, ton soleil, ta chaleur

toi.

Entre le mutisme et la perte
Le vent m’apporte feuille blanche.

Exister mieux plus loin plus haut
Je n’ai pu le faire sous mon toit.

Aujourd’hui la maison
oubliée sur l’estuaire
Réinvente sa solitude.
Mélancolie des sables
aux portes de l’automne
Jour après jour la pluie griffue
Efface les couleurs

Cendre noyée du ciel
Dans le gris fumeux des étangs,
Ton absence me pèse tant.

Devrai-je attendre encore longtemps
le retour de ta chevelure
qui s'enroulait aux quatre vents
sur la grève des sentiments ?
J'ai souvenance de ta voix
qui me chantait l'amour fragile.
J'ai trahi ta confiance
et noyé ma conscience.

Désir me noyer
dans ton ventre océan
devenir le nageur bercé

le tendre amant

Toi et moi toujours deux
déchirant nos linceuls,
pour ne plus jamais
rester seuls.

Les grains bavardent clairs
au cœur de la nuit brune :
"Je mûrirai dit l'un
et désaltérerai le gosier d'un puissant
la gorge d'un enfant
le palais d'une reine.
- J'abreuverai dit l'autre,
et je caresserai les papilles des hommes
quand je serai plus grand.
- Moi, dit encore un autre,
je ne mûrirai pas
je suis déjà mourant
car je vis
Dans la peur
de me voir englouti.
- Tu ne vivras jamais le plaisir du partage
l'offrande
De ton jus la connaissance offerte
la grume délivrée.
Dessèche-toi bien vite
Pour laisser de l'espace
aux autres grains pressés
De finir en bouteilles.

"A cheval sur le vin !
Riez, frères humains !
La divine chanson sera notre boisson
et nous galoperons en joyeux échansons
pour verser dans nos verres
les crus
De l'univers."

Le soleil s'est levé
sur ton nom Boucle d'Or
tu es la lumière de mes pas.
Unique lampe en mon jardin
source de feu clair destin
tu veilles sur nos lendemains.


Boucle d'Or fleur bénie
oiseau chanteur en son doux nid
Tu es la corde le rayon
l'aile douce d'un papillon.


Bras tendus dans l'attente
moi l'aimant, toi l'aimante
je viens vers toi tu me tentes
J'avance alors funambule
aveugle pauvre somnambule
Pris de vertige
je trébuche
fleur coupée fleur sans tige
bouquet fané à peine né
lourd vestige


La nuit entre mes doigts
s'est déroulée, livide
Ne plus te voir
mon cœur se vide
J'ai perdu Boucle d'Or
L'unique lumière de mes pas
Et pourtant je reviens vers elle
le mot « trop tard » gît sous mon aile.

Aux marges du temps
Se tissent nos aubes blanches
Le corps glisse
Creuse l'écorce du jour
La terre recueille ton dernier soupir
Je porte alors ton souffle
Nourri d'absences.
Les mots s'égarent
Dans l'éclat de la pierre
Dans le bleu des paysages de l'enfance.
Laisse-moi les lire au revers de l'oubli,
Laisse-les doucement se suspendre
Au creux de ma mémoire ;
L'ombre du chemin les apprivoise.
Au détour de l'arbre
Chaque pierre abrite leurs reflets
Un creux de bleu ride l'horizon
La lumière dérive
Ecume à la frange des ans.
Au couchant
La langue de pierre
Epousera nos solitudes.

Aucune fleur à offrir
pas même un encouragement

Je lui promis de courir
sur la route
de l'innocence

Elle était là
prisonnière de mes rêves
ligotée de solitude
crispée de douleur

Quand j'ai voulu la libérer
elle se dessécha
et disparut
dans la nuit

Mon cœur saigne
dans tes plis
coquelicot
que je
n'oublie

A ta césure mes doigts te cherchent
un papillon survit sous les algues
et baptise mes veines

Le monde s'illumine
lorsque l'archet se jette
à la cime d'un creux
Ma mémoire abrégée
cherche une issue de secours
Si je dis " voilà tout"
c'est que j'entends son haleine
obscurcir ma vue

des reflets surnagent, des flammes sonnent
des mots sont pris dans le nœud du passé
prennent maintenant ton visage pour cible

ma mémoire abrégée disparaît dans l'errance

Avec mes restes de verdures
j'inventerai des jardins
sur tes déserts arides.
Je me mettrai debout
guettant la silhouette
qui t'habille de sentiments
empilés sur un horizon
d'amour
Je te prendrai par la main
caresserai tes cheveux
avec un vent de sable
que les médiocres redoutent
Je poserai mon poème
au creux de ton regard
comme un baiser fleuri
de mille soleils couchants
Je t'aimerai
avec l'ardeur d'un poète
et dormirai enfin
heureux comme un soupir

Les gisements de l'imaginaire
doivent être sombres
à peine sinistres
de sorte que le poète
apprécie son ouvrage
d'un regard pareil
à celui des mineurs
auréolant la pierre
de leurs yeux ténébreux

Ces mineurs battent le cœur
pendant qu'il est chaud
palpant le métal
en de folles fournaises
plongeant leurs mains
dans le galbe incandescent
d'incroyables volcans
Sensualité de l'orfèvre
sueur noueuse du sidérurgiste
A travers l'enclume
quelques danses lustrales
Extraites

Fleurs de murs lézardées par le vent
humiliées par le hasard
fleurs de murs pans écroulés
sur l'odeur d'une femme
avec pour péril l'instinct
fleurs de murs déserts trahis
par des traces de sang
blessures caravanières
aux bivouacs imaginaires
fleurs des murs
parfums de solitude
sous l'aisselle du poète
***
Femme criant sur les toits
étendant son silence
sur les terrasses délabrées
du cœur
Elle cherche l'amour
entre les fissures du mur
et quand enfin elle l'aperçoit
le mur s'écroule
****
Comment t'imaginer
combattre l'ardeur de la foule
avec ta frêle silhouette
seule parmi tes sens
regardant furtivement l'absurde
qui t'entoure de ses tentacules
nos idées ont vécu
sur le même territoire
aussi vaste que l'amour.

Elle est tout ce qui m’est arrivé de meilleur.

Depuis la nuit des temps en quête d’un ailleurs,
Je cherchais cette femme, ma déesse majeure,
Comme un marin perdu, tel un sombre nageur.

Partout en quelque lieu, dans les quatre éléments,
Je parcourais la terre, guidé par un aimant,
Vers l’endroit inconnu, ce pays de cocagne
Où vivrait ma princesse, vallée, ville ou montagne,
Sommet inaccessible, que j’ai enfin gravi,
Parnasse de mes rêves, caché, secret, ravi.

Dans la mienne, une main s’est glissée,
Main blanche aux doigts de fée, je n’ai pu résister.
Je l’avais reconnue
aussitôt que aperçue,
La femme tant rêvée,
Si longtemps désirée.
Elle me sourit, me plut.
Belle et noble peinture,
Alerte, et vive allure ;
Je ne la quittais plus.
Elle était femme exacte,
Unique, en tous ses actes.
Et depuis j’en suis éternel amoureux,
elle est mon chemin de lumières, pour vivre heureux.

J'ai eu froid dans mes rêves
et me suis réveillé.
J'ai marché dans les tiens
cherché
et ai touché du doigt
tes espérances
tes espoirs.
J'ai eu froid dans ma vie
j'ai revêtu la tienne.
A pas de loup
j'ai tourné
autour de ton mystère,
des larmes desséchées
gisaient...
Sur les chemins de nos vies
nous avons rencontré
le soleil
et revêtu
nos poésies.

Se promène

dans ton regard

cette solitude

qui jette ses pétales

dans le fleuve du jour.

Ce jour vient

monture blanche

galopant dans le désert

de la certitude.

Il existe

toujours en toi

un printemps

qui défie les horizons.

Tu es aussi belle

que l'amour.

Un poète vous aime
et vous donne le droit
d'être le chêne féminin
le fleuve à cent pagodes
la comète en voyage

Un poète vous aime
pour vous habituer
à faire quelques pas
dans la banlieue
de l'univers que vous seriez
s'il n'était point venu

Un poète vous aime
et vous rend responsable
d'une très longue éternité
souples aurores
lacs à poissons volants

Un poète vous aime
et tout vous est permis
pour aimer plus encore
les mots
qu'il nourrira de vous.

Le ciel est un tombeau

immense et magnifique

où courent des nuages

bêlant comme un troupeau

de bêtes alanguies

menées à coups de trique

par un vent dictateur

à la main de bourreau.

GRAINS DU BLED

Ou

 la Comédie de l’Ecriture

Ce roman du marocain doukala Habib Daim Rabbi a été traduit par sa consoeur en écriture, Habiba Zougui, femme poète d’El Djadida.

Habiba, en fine et habile lectrice, en auditrice libre et habituée des contes dits à voix haute devant la halqa, a longtemps travaillé sur cette traduction en français actuel, traduction au plus près du style de l’auteur, dont le roman, vaste et très varié,  décline à l’infini, toute la palette des niveaux de langue.

Décidément, après notre grand Driss Chraïbi, citoyen-voyageur né en 1926 à El Djadida, dont le rire résonne encore à nos oreilles, les lectrices et lecteurs de la région d’El Djadida ont de la chance.

Un auteur comme lui a toutes les cartes de l’écriture en main. L’autre lui servant à écrire, je présume !!!

Pour écrire cette préface, je m'appuierai donc sur les notions de : point de vue, de l’humour comme moteur de la narration et comme catharsis, de la polyphonie et du dialogisme de cet inénarrable  texte, de la moquerie, du sérieux et du grotesque réunis, de « l’interventionisme » de l’auteur dans son écriture même, du roman à tiroirs, et enfin de la littérature transformée en oraliture.

« ... L’auteur  a amalgamé parfois et le niveau  littéraire de la langue et   le niveau familier. Quel est l’effet esthétique  de cet usage  O sacripant ? stupide que tu es !

Le narrateur a eu recours à l’astuce du jeu de cartes. "les trois cartes "en effet, le narrateur  empêtrait souvent le lecteur virtuel, en lui, cédant la carte d’échec. En fait chaque fois que  le lecteur virtuel aspire atteindre le secret narratif, ou mieux encore, les astuces narratives, des vacuités  se dressent comme des barrières  devant le lecteur.

 Et par quoi les combler ? Seuls les grands joueurs de hasard possèdent cette faculté. Si ceci est vrai, à ton avis, où réside cette astuce ? (je prierais que tu sois  dans une mauvais impasse)... »

Une étude plus longue serait nécessaire, mais ne vaut-il pas mieux s'adresser directement à l'auteur, afin de ne pas trop délirer sur son texte ?...Vous pouvez donc sauter cette préface !

Le titre  : « Grains du bled » est formé de deux mots. Le premier au pluriel, non déterminé, non défini, annonce le multiple. C'est donc un mot ouvert qui représente à la fois la germination, la croissance, la vie - les grains ayant besoin d'une argile, d'une terre, d'un substrat, d'un bled - afin de croître, de produire, voire de nourrir ; le lecteur peut-être...

Le mot « grains » relève du registre courant. Il semble annoncer, par sa multitude, une amplification possible.

Le deuxième mot bled, au singulier fait appel à un lieu, un espace, une géographie non précisée et précisée à la fois. Il s'agit d'un bled mais pas de n'importe quel bled : « du bled ». Le déterminant « du », article défini contracté, donne une appartenance, une origine, un enracinement au mot « grains ». Le bled est un mot qui relève du registre populaire. Ce village existe et n'existe pas. Sera-t-il situé ou non situé dans le temps et dans l'espace ?

Le titre, paradigme explicite, va-t-il correspondre à notre horizon d'attente ? Ou nous faire violence ?

1)    Les points de vue :

Le fait d’avoir la même histoire vue par des narrateurs différents est assez impressionnant par son resserrement et sa densité. En effet, vingt histoires, présentées en chapitres courts et très incisifs, n’inclinent certes pas ni à la monotonie, ni à la répétition du même, ou pire à l’ennui. Petits contes en tranches, réunis sous le nom de roman, voilà l’idée même de cet habile joueur de mots : Habib Daim Rabbi. Nous distraire sous un déluge de phrases, de narrations jouant sur le mentir-vrai cher à Louis Aragon. A peine une histoire se termine, qu’elle est aussitôt relancée par un contradicteur, un narrateur homme ou femme, qui se permet de faire rebondir l’enquête – plutôt que l’histoire. « La narration rapiécée fut plus invraisemblable que la  première version… »

Car il s’agit bien ici d’enquêtes multi-polaires. L’auteur lui-même posant l’énigme et intervenant comme démiurge, par focalisation externe. Il est le maître du jeu et délivre les cartes et la parole comme bon lui semble, au gré d’une fantaisie en apparence légère ; mais très étudiée.

« Ce qui compte c’est la mort  en tant que telle...son essence...

qui fuira l’épée, mourra d’une autre cause... et comme dans les romans policiers, le criminel est souvent loin des doutes ainsi  c’est

celui qui croyait vivre longtemps qui sera l’objectif de la mort... celui qui croyait  qu'on lui  creuserait sa tombe vivra longtemps. »

Les points de vue divergent donc. Le personnage de Salloumi, anti-héros et support de ce roman, fil rouge, est traité de façon très moderne. Dans cette écriture à la fois baroque et surprenante, les points de vue ( de Salloumi, de son fils, de son épouse, du roi, de ses ennemis,) dessinent  des galeries aux miroirs déformants. On est presque aveuglé par des miroirs aux alouettes avec personnages : « ces vivants sans entrailles », écrivait Paul Valéry.

Cette notion de point de vue est capitale chez l'auteur, qui déstabilise ainsi la narration et la notion de vérité, par sa propre véracité.

2 ) L'humour, moteur de la narration et de la catharsis.

« Que deviendrai-je sans le rire ? Il me purge de mes dégoûts, il m'aère... Il est le signe que je ne sombre pas tout à fait dans la contagion du monde... où j'évolue. » Jean Cocteau.

Les mots, par les jeux qu'ils inspirent, permettent de métamorphoser les êtres et les choses. Le langage, au-delà du carcan de la rhétorique, libère la matière, crée le vrai et le faux, tente de saisir l'essence même de la vie et de la mort.

Habib Daïm Rabbi en est plus que conscient. Si « l'humour est la fiente de l'esprit qui s'envole », selon Victor Hugo, l'auteur s'y roule à plaisir et nous entraîne dans cette fiente, cette épaisseur du langage, cette matière brute, engrais pour nous fortifier et par là même, faire fructifier son propre roman. Aux limites de l'excès, la comédie des mots nous montre un univers réversible, baroque, fait de fausses perles. Indécision et mouvance, purgation de nos passions, doute, double sens, non sense anglais quelquefois, tout est bon à retirer de ce terreau, de ce guano.

« Quel dommage !"locution  que le défunt  n’a pas  articulée. Mais il fut  obligé  d’être  son locuteur  après sa mort. Ceci ne souffre pas la plaisanterie... »

La catharsis (purgation de nos passions) est présente. Afin que l'on rit - des autres, et aussi de l'écrivain en train de jubiler, de nous faire violence en nous tendant ses pièges qui nous ravissent. L'auto-dérision est là, garde-fou de nos pensées, afin que notre lecture garde son effet de distanciation, (Verfremdungseffekt : mise à distance ) comme dans le théâtre de Brecht.

L'humour est ici mis en scène, sorte de  théâtre à la Ionesco, à la Beckett, à la Valère Novarina... Habib Daïm Rabbi nous demande même dans un de ses chapitres, si l'on sait le lire ; et l'auteur de nous poser des questions sur la (littérature) critique universitaire qu'il fustige, comme Molière fustigeait le discours ampoulé et farfelu des médecins. On nage dans l'auto-dérision en riant à gorge déployée. C'est un roman de chair vive, de rire vrai, où se catapultent le grotesque et le sublime, antinomie que l'on retrouve dans le théâtre de Shakespeare et de Hugo.

3)    Polyphonie et dialogisme

Plusieurs voix se répondent donc. Les répliques ont l'apparence du naturel. Les narrateurs et personnages donnent l'illusion qu'ils improvisent. Une double énonciation (personnages se parlant & s'adressant au destinataire : le spectateur/lecteur) fonctionne. Elle est à l'oeuvre, se déroule, s'étale en des aller-retours incessants : didascalies,  apartés, monologues ou soliloques, ruptures de ton, de style, de niveaux de langue : grossier, savant, neutre, poli, affecté, courtois...

Toute cette machinerie violente - au service de l'énonciation - est une arme qui crache ses phrases, telle une arme de combat. Combat littéraire, arme à répétitions, subterfuges calculés et étudiés, sur le fil du rasoir et du délire sain. Fonction auto-référentielle et écriture en miroir, tels les blasons, images dans l'image, mises en abymes, définis par Gide, participent de cette polyphonie et de ce dialogisme.  « Ils parlent, d’une éloquence  classique, en dissimulant un dialecte qui emmagasine et exhale une vaste méchanceté, perfide. Plainte, simple plainte  étouffée  et incertaine,  qui s’évada de l’encensoir  et qui enflamma  les arbres, les pierres, et les êtres  humains. »

On perçoit dans ce roman l'illusion du réel, la double énonciation et les types de discours qui entraînent les principales fonctions du langage quasi théâtral. Nous avons donc bien à faire à une comédie de l'écriture.

4)    Moquerie, sérieux, grotesque

 -Fonction référentielle qui permet de transmettre un contenu informatif : l'histoire de Salloumi.

 -Fonction émotive, ( centrée sur le locuteur) qui permet l'expression des sentiments et traduit la position du locuteur par rapport à son énoncé. Salloumi pleure, rit, se confie, les autres personnages aussi.

 -Fonction conative centrée sur le destinataire. Elle permet au locuteur d'agir sur le destinataire ou de provoquer une réaction par un énoncé injonctif – quand un personnage ou l'auteur nous prend à partie, nous demande de participer ou de répondre à des questions, à des QCM ! « Essaye de réécrire par ton propre style, une histoire cohérente en se  basant sur les faits et les événements précédents en respectant ce qui suit :

Suivre l’itinéraire ordinaire de la vie de Salem Salloumi. Commençons  par le moment  de son... »

 -Fonction poétique centrée sur le message, qui rend compte de la dimension esthétique de l'emploi du langage.

Mais toutes ces fonctions sont dissimulées dans le discours et le récit aux allures grotesques, sérieuses, savantes et cavalières. L'auteur est un cheval et un cavalier qui rient. Habib Daïm Rabbi pratique l'énonciation sous toutes ses formes, tisse un tissu cocasse, plein de joie et de vitalité.

La comédie fait triompher la farce. Vices, bouffonneries, rebondissements, mentir-vrai, combat pour la liberté, écriture débridée, minent le récit canonique, la doxa.

5) Roman à tiroirs, « interventionisme » de l'auteur

Observons la façon qu'a l'auteur d'intervenir dans son texte dès l'incipit : « Enoncé  que le concerné  n’a pas dit, peut être, mais ces fils de chiens, ces dépourvus de grandeur d’âme, l’ont répété pour des motifs explicites et d’autres qui resteront  à jamais secrets.

 Ils ont créé des préambules, des conditions d’existences et des interprétations adéquates : évasion, retour, avance, recul, tout en même temps.

Expression  banale, mais c’est du feu qui brûle leurs langues, partie tôt. »

Ce simple exemple annonce la construction du récit. Il est l'amorce de la complexité de ce roman où s'enchevêtrent passé présent et futur, il, je, et nous, personnes et personnages.

Tourbillon, maelström, vortex, écriture spiralaire, tout est bon à Rabib Daïm Rabbi pour faire feu de tout bois.

L'auteur prévient que ce récit sera complexe, trouble, aveuglant, avec ses prolepses et ses analepses, avec ses vingt histoires dans les histoires – comme autant de tiroirs - fermés et ouverts tour à tour - dans ce meuble mobile appelé roman.

Au dix-septième siècle, Scarron et Charles Sorel ont utilisé aussi ce genre de procédés, jouant dans les marges de la littérature, découvrant des espaces d'écritures nouveaux.

Habib Daïm Rabbi donne ainsi une première clé de lecture in medias res, c'est à dire dès le début du texte – sans description ni décor. Avec le modalisateur «  peut-être », le narrateur met en doute la véracité des propos qui vont être tenus.

Mis en alerte, « rendu inquiet », méfiant et vigilant, comme l'exigeait Picasso d'un observateur de sa peinture – expression reprise par Rachid Boudjedra pour la lecture de ses romans – le lecteur de ce « roman » aux airs loufoques, est prévenu. L'auteur donnera même, quelques chapitres plus loin, cette injonction au lecteur :

« Encadre l’histoire part un arrière –fond historique : glisse les grèves des étudiants, fins des années soixante, les coups  d’état des débuts des années soixante-dix. Les années qu'on  a convenu de nommer : les années de braises et de cendre. La décadence de soixante –sept ; la première guerre du golfe, la deuxième guerre du golfe, la troisième  guerre du golfe, tout en répondant correctement aux questions. Quiconque sera surpris  en flagrant délit  de tricherie sera exclu. Après avoir  profité d’une bonne correction, qu’Allah te métamorphose en stupide !

Bel exemple d'interactivité et de provocation non gratuite qui illustre cette violence du texte.

D'autres exemples foisonnent dans le texte. Terminons donc avec cette nouvelle comédie de l'écriture qui joue sur la langue orale et sur la langue écrite.

6)    De la littérature à l'oraliture

Nous savons que le conte est souvent écrit pour être lu, raconté devant un public, la halqa, au Maroc ou ailleurs. Et le conteur qui a entendu ces vingt histoires consacrées à Salam Salloumi, peut les interpréter selon son humeur, selon son public, selon son propre caractère.

La trame est là, figée dans le texte, mais une part d'improvisation, de changements de ton – selon que les spectateurs/auditeurs soient plus ou moins réceptifs – est toujours possible ; le conteur reste libre de changer une expression, un paradigme, un mot, une phrase. Il peut interagir sur son public et exercer ainsi un travail d'interactivité.

L'oraliture serait donc ce concept de « racontars » comme le pratique aussi l'écrivain norvégien  Jorn Riel dans ses Racontars arctiques : « UN GROS BOBARD et autres racontars, La vierge froide et autres racontars, Un safari arctique, Un curé d'enfer », etc...(Gaïa Editions en pages roses, et aux Editions10/18 domaine étranger).

Ce roman de Habib Daïm Rabbi – composé de vingt chapitres non numérotés, de vingt versions d'une « même histoire », de vingt contes qui ne se disent pas, est un feu d'artifice littéraire. Il nous fait lever la tête, regarder plus loin que la seule littérature. Il nous entraîne loin de la doxa.

Allah devient formule d'excuse et de politesse, exutoire, palliatif, pour les fautes et abus de langage utilisés par les divers protagonistes de ce récit débridé.

L'oraliture serait donc cette manière de dire - et non plus d'écrire - cette parole libérée du cadre - strict et souvent inhibiteur - du champ littéraire.

Une comédie de l'écriture ( baptisée oraliture) met en scène et dévoie l'écriture, la renversant de son piédestal dans un fracas de rire provocateur et subversif. Comme chez Rabelais !

Oui, Habib Raim Rabbi – par la violence de son texte - est un écrivain subversif, un provocateur intelligent, un auteur dangereux pour les cuistres et les intellos de pacotille.

Son écriture reste inclassable, non étiquetable.

 « Je ne suis pas un écrivain présentable », dans tous les sens du terme, semble-t-il nous dire. Cette citation de Driss Chraïbi à propos de lui-même annonce un écrivain moderne et postmoderne à la fois ; mais Habib Daïm Rabbi s'en moque, comme... de son premier grain de semoule.

                                                 ***

Yann Venner, enseignant-chercheur, poète et écrivain à ses heures.

Blog  http://venneryann.over-blog.fr/

Trébeurden (Bretagne), le 2 juillet 2008

venneryann@orange.fr

venneryann@hotmail.fr

« La poésie on le sait tous c’est l’ambre qui parfume
nos amertumes
En les couchant noir sur blanc
et en faire des baumes
en vers et en rimes
c’est le souffle qui guide les voiliers

des mots malgré les maux
vers le littoral de l’apaisement
La poésie est : Un cri de feu ou de flamme
Un souffle de brise ou de vent
Un message de peur ou de paix
Un sentiment d’amour ou de rejet
La poésie pour dire un volcan au cœur
Ou un ravin dans l’âme
Pour chanter la joie
Ou la mélancolie.

Un poème est une image de vie. »

Aziza Rahmouni

L'essence de la poésie est de mettre au défi notre condition.
La poésie nous apprend à rechercher au plus simple tout ce qui est transcendant et inépuisable.
Donc dans le rapport simple à soi-même.
La poésie n'est pas déploiement de mots dans un texte, ou agencement sans but, c’est une activité de l'esprit et de ce fait même toute une histoire, une civilisation et une philosophie.
Ecrire la poésie, c'est vouloir se défaire de l'autorité des systèmes de représentation.
C’est donc se délivrer des interprétations que ces systèmes font projeter sur nous, c'est rendre à autrui le droit d'exister en nous…
L'attestation poétique n'est qu'un instant, qui secoue le langage pour lui permettre de se réorganiser sous le signe de plus d'immédiateté dans le rapport avec soi-même.
La poésie est écoute des intuitions, des pensées pour "changer la vie".

                                                               YV